反应过来，强压着怒火和鄙夷，上前死死架住了还想扑向地上那些“遗产”证明（或许只是些零碎）的苏晚晴。她挣扎着，咒骂着，尖利的叫嚷声在狭小的灵堂里横冲直撞：“放开我！那是我的钱！我的房子！你们这群强盗！不得好死……”那声音像淬了毒的针，扎进每个人的耳膜。
最终，她被连拖带拽地“请”出了灵堂，消失在门外。遗像的碎片被小心翼翼地拾起，用布包好。柱子被亲戚紧紧搂在怀里，小小的身体仍在无法抑制地剧烈颤抖。老叔铁青着脸，指挥着众人收拾残局，重新布置。没有人说话，只有沉重的喘息和压抑的啜泣。一种冰冷的、带着强烈排斥的沉默，如同实质的墙壁，在苏晚晴被驱离的那一刻，便牢牢地砌了起来，将她彻底隔绝在了这血脉亲情之外。老李默默地帮着拾掇地上的狼藉，手指触碰到那冰冷破碎的玻璃片时，仿佛也触碰到了人心最深处那无法言喻的寒意。他抬眼望向门外，苏晚晴消失的方向，空荡荡的巷口，只有一阵穿堂风打着旋儿掠过，卷起几片枯叶，像无声的嘲讽。
岁月是最无情的刻刀，亦是最厚重的尘埃。苏晚晴这个名字，连同她那场惊世骇俗的灵堂闹剧，渐渐沉入了胡同记忆的最底层，被日复一日的油盐酱醋、婚丧嫁娶所覆盖。只是偶尔，当哪家的媳妇不孝，或是婆媳妯娌间闹得不可开交时，巷子口纳凉的老人们便会咂摸着嘴，吐出一口劣质的烟圈，幽幽地提上一句：“啧，再闹，还能闹得过当年那个苏晚晴？那可是个能把亲爹娘棺材板都掀了的主儿！”于是听者便会心照不宣地打个寒噤，那尘封的、关于极致美貌与极致恶毒的记忆碎片，便在烟雾缭绕中短暂地闪现一下，又迅速归于沉寂。
老李是真的老了。腰弯得更深，步子也更拖沓。一个深秋的午后，天阴沉得厉害，铅灰色的云层压得人喘不过气，冷风卷着枯叶在胡同里打着旋儿，发出簌簌的哀鸣。他佝偻着背，提着一小兜刚从街口捡来的、品相不太好的打折菜，慢吞吞地往家挪。走到胡同中段那个堆着杂物的拐角时，他下意识地抬了下浑浊的眼。
脚步顿住了。
一个同样佝偻、穿着件辨不清原色的旧棉袄的身影，正背对着他，在那堆废弃的破木板和烂筐篓里费力地翻捡着什么。动作迟缓，带着一种老年人特有的滞涩。风吹起她花白、干枯且有些凌乱的发丝，露出同样苍白、布满细碎皱纹的脖颈。老李心头莫名地一跳，一个几乎被遗忘的影子倏地撞进脑海。
就在他愣神的刹那，那身影似乎也察觉到了背后的注视，停下了翻捡的动作，极其缓慢地转过了身。
时间仿佛在这一刻凝固，又被猛地拉扯、扭曲。
是老得不成样子了。皮肤松弛下垂，刻着深深浅浅的沟壑，曾经饱满如花瓣的嘴唇干瘪起皱，那双曾让老李失手砸了茶缸的秋水明眸，也已浑浊不堪，眼白泛着不健康的黄浊。然而，当这张饱经风霜、写满刻薄与困顿的老妇人的脸，与记忆深处那张倾国倾城的仕女面孔重叠的刹那，一种诡异到令人毛骨悚然的冲击力，像冰冷的电流瞬间贯穿了老李的四肢百骸！
是她！苏晚晴！
岁月的刀斧残忍地削去了她所有外在的荣光，却诡异地没能完全磨灭那骨相里惊心动魄的底子。那眉骨的走向，那鼻梁的弧度，那曾经
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